Снарри-форум

Быстрый, почти бесшумный шаг. Это профессор Северус Снейп дежурит по ночному Хогвартсу.
Впору удивиться: почему шаг неслышен «почти»? Но ни к чему. Всё просто: профессор эмоционален. И это – его самый бережно хранимый секрет.
Любой уверен: за брезгливой складкой губ, за матовой сажей глаз, за вспышками раздражения – царит равнодушие с малой толикой брезгливого недоумения.
Никто не имеет права знать, как тоска о неизвестном исторгает злой, но весёлый смех из его груди. Как страх бессмысленности существования судорогой изгибает бледную фигуру.
Никто не узнает. Что живы юношеские мечты.
Никто не услышит. Болезненно-исступлённого шёпота: «Никогда… не будет – никогда… бывает – не со мной».
А если вдруг – то и не поймёт.
Сегодня у профессора приступ того, что у подростков называют кризисом, а у взрослых – «не перебесился ещё».
Звук собственных шагов умиротворяет. Дыхание с лёгким присвистом. Он может закрыть глаза и идти дальше. Всё знакомо даже наощупь. Вот – стена, слегка шершавая. Здесь нет никого – можно приласкать её ладонями, отдать хотя бы древнему камню частицу нерастраченного тепла. Бесцельно…
Ряд классных комнат. Дверь одной приоткрыта. Чуть-чуть, на волосок, чего бы не заметил любой другой дежурный. В глухой пустоте – шорох, еле слышный шёпот. Любовь… не мешать.
Тонюсенькая леска через коридор. Вздох про себя: «Опять орать. Надоело…».
- Пивз! Так тебя-разтак об забор да через колено! – ядовитый бархат баритона вглубь коридора. «Надеюсь, голубки наложили двустороннюю звукоизоляцию», - мысль, когда коченеющий от ужаса полтергейст сматывал ловушку, не осмеливаясь даже извиняться.
Дальше, дальше…
Балюстрада. Тёмно-красный, ночью – чёрный, гладкий мрамор. Чуть светятся в лунном свете белые прожилки. Светлее их руки мужчины, подушечками пальцев коснувшегося перил. За колонной звук, словно кто-то подавился. Скука…
- Драко, ты позоришь меня как двойного агента. Отработка с Филчем.
В школе стало больше на одну статую. Смешно…
Тени обнимают, но не согревают. Дальше…
Серебристый призрак с алыми пятнами глазниц выныривает из стены, намереваясь испугать.
- Предатель… Убийца… - шипение, но вот уже четверть года профессор понимает серпентаго.
-Как Вам будет угодно, мой Лорд, - грациозный полупоклон. – Но в который раз прошу заметить: нас было двое.
Привидение уходит в пол. Бедняга!
Паутина шагов. Вперёд, вперёд…
Шелест у стены. Хулиганьё, второгодники рыжие.
- Уизли, вы ещё и клептоманы? Верните мантию Поттеру. Бегом! – громовой топот. – Минус 20 баллов с каждого.
Слова выучены, роль играется как всегда идеально. Злюка.
Верно, да верно… Нет никого нужного. А смысл? Что смысл: был, исчез, может, появится у кого-то другого. Тот утекающий сверкающим песком сквозь пальцы смысл. Жизни, чего же ещё? Остаётся на ладонях кварцевая пыль издевательским напоминанием о былом.
Ох, лучше почитать. Да, здесь, у факела, можно достать любимый и, естественно, потрёпанный том. Родной…
Профессор, подпирая стену, кусает губы, сдерживая смех. Хорошая книга, оазис в пустыне.
А безжалостное издевательство над губами не проходит бесследно. Яркий багрянец, влажный и жаркий смотрится чуждо на узком усталом лице.
Хватит! Вперёд, дальше!
Ещё одна приоткрытая дверь. Неуверенное любопытство: «Зайти?». Скрип петель – Северус внутри. Не зря…
Поттер у окна. На что смотрит?
- Доброй ночи, Поттер. Минус 30 баллов с Гриффиндора, - всё как всегда? О, нет, не этой, такой обычной, ночью...
Профессор улыбается. Возможно, сегодня будет что-то. Но что? Молчит интуиция, презрительный плевок предательницы-фортуны.
- Доброй ночи, сэр, - помедлив, Гарри оборачивается. Видит улыбку. Снимает очки, неторопливо протирает их о футболку. Снейп подходит всё ближе, ближе... Поттер, нацепив очки, улыбается в ответ, шепчет:
- Вам сегодня надоело играть?
- Только на эту ночь, - тихо смеётся Северус.
- Вы великолепный актёр.
Профессор улыбается ещё шире, задорно блестят глаза, он прикладывает палец к всё ещё алым губам:
- Тссс...
Парень медленно кивает, опустив ресницы. Понимающе...
Мужчина простирает руку к выходу. Юноша идёт следом... Рядом...
Подземелья, гостиная Снейпа. Пылает камин. Зеленоглазый юнец глядит на огонь, нервно дёргая бровями. Он забрался с ногами в кресло, уткнулся носом в кружку с чаем.
В соседнем кресле читает хозяин.
Дальше...
Тени, звуки, запахи... Смысл? Вот он, протяни руку.
Интуиция ещё жива. Произошло. Случилось.
Сбылось...

КОНЕЦ.