|
| |
Не зарегистрирован
Зарегистрирован: 01.01.70
|
|
Отправлено: 31.03.05 16:46. Заголовок:
Такси остановилось перед массивными буковыми воротами, полуутонувшими в разросшейся самшитовой живой изгороди высотой ярда в четыре. Темно-зеленая куща ветвей была сейчас покрыта чуть серебрящимся инеем. Из машины вышел мужчина без возраста — ему могло быть и двадцать пять, и тридцать пять, — молодое, усталое лицо, морщинки в уголках ярких зеленых глаз и тронутые сединой виски в густых темных волосах. Водитель опустил стекло и выглянул из окна, оценил припорошенную снегом дорогу, по которой давно никто не ездил, заржавевшие петли на воротах, много лет не стриженную изгородь и окликнул пассажира: — Мистер! — тот обернулся, почти равнодушно глядя на него. — Мистер, вы уверены, что вам надо именно сюда? Мужчина взглянул на изгородь и ворота, вновь повернулся к водителю и неожиданно улыбнулся — по-мальчишески широкой и по-взрослому чуть грустной улыбкой. — Да, — сказал он тихо. — Да, я уверен. ~*~*~ Когда водитель, выгрузив вещи из машины, уехал — медленно, словно ожидая, что пассажир захочет остановить его и вернуться в город, — Гарри взялся за ручку чемодана на колесиках и неторопливо пошел к воротам. Толкнул рукой неприметную дверцу, почти полностью скрытую разросшимся самшитом. Она открылась на удивление легко — бесшумно и почти без сопротивления. Вдоль широкой гладкой подъездной дороги, идущей от ворот, змеилась узенькая тропинка, засыпанная тонким, прозрачным слоем снега. Вчера выпал первый снег, радостно кружившийся в порывах свирепого декабрьского ветра, летевший в глаза, падавший за воротник теплой мантии… белый чистый снег на черных обугленных поленьях последнего костра, белые хлопья на багрово-черных лужах остывшей крови… Гарри шел по тропинке, оставляя на тонком снегу аккуратные следы остроносых ботинок и две тонкие параллельные линии от колес чемодана. Он не торопился — ему незачем было спешить. Соединившись с дорогой, тропинка привела к парадной двери двухэтажного каменного дома, увитого засохшими плетьми дикого винограда. Гарри взошел по широким, покрытым нетронутым слоем снега ступеням, осторожно подняв за собой чемодан, подошел к двери и поднял руку, чтобы постучать. Кулак беззвучно опустился на дверь, потом пальцы разжались и скользнули прочь, почти нежно погладив темное дерево. Бросив на крыльце чемодан, Гарри спустился по ступеням, оставляя вторую дорожку следов, и обошел дом кругом. Я так хотел тебя спросить: Наверно, просто ветром быть И не давать себе забыть, Чем ты живешь? И чем полна твоя тетрадь… Тебя дожди учили ждать. И он не сможет опоздать, Кого ты ждешь… С другой стороны дома была терраса — ветхая деревянная терраса с тремя скрипучими ступеньками, старым круглым столиком с облупившимся лаком, двумя плетеными креслами и оранжевым фонарем. А еще позади дома был сад. Незнакомый, удивительный и немного пугающий зимний сад, почти графичный в своей четкости линий, черном полупрозрачном ажуре голых кустов и деревьев, кое-где разбавленном приглушенным цветом: алые, прозрачные, словно светящиеся изнутри и будто облитые стеклом ягоды калины, бордово-черные крапины барбариса, сочные на вид шарики шиповника и темная зелень нескольких деревьев, не сбросивших листву. Такой новый, такой непривычный сад, где мягкая трава солнечных полян покрылась изморозью и стала жесткой и ломкой; яблони окружены упавшими яблоками, а одно — еще даже висит на ветке, просвечивая сквозь округлую крону; гамак почти черен между двумя кружевными каштанами — они далеко не так красивы летом, как зимой; мощный старый платан, патриарх сада, угрюмо стоит под слоем снега, присыпавшим прихотливо изогнутые ветви — они похожи на линии, проведенные тушью на низком белом зимнем небе, сплошь затянутом облаками. Небо, закрытое над головой… Хочешь — возьми это небо с собой, Хочешь — верни это небо обратно: Это небо для тебя. Тропинки в саду заросли травой и присыпаны снегом — по ним слишком давно никто не ходил. Гарри исправил это. По наизусть выученным дорожкам, среди кустов, стряхивая с черных ветвей снег и обрывая чудом уцелевшие листики, проводя черной кожаной перчаткой по скамейке и садясь на нее, слегка одернув темно-серое узкое пальто; мимо неузнаваемого знакомца-платана, коснувшись, присев, упрямых жестких стеблей эрики; тайной тропинкой по узкому проходу между кустами роз, к длинной тиковой скамейке с резной спинкой, стоящей посреди круглой поляны, окруженной летом белыми розами. Бродить по саду до рано наступающих сумерек, заново запоминая его, учась любить и таким… Еловые лапы, сумрачные и недружелюбные, издевательски зеленые среди подрагивающих под ветром скелетов остальных деревьев. Густые ельники, позволяющие мгновенно спрятаться в тень, среди жестких колючих ветвей, и стоять незамеченным в паре футов от нечеловечески чуткой черной фигуры. Ельники, где даже в хорошую погоду не видно солнца, но куда зато и не проникает беспощадный английский ливень. В каком-то промежутке дня Несчетный воин у огня, Еще не кончилась война. С ума сойти… Он тот, кто снится тебе в дождь, Он чем-то на тебя похож… И все, что ты так долго ждешь, Уже в пути… ~*~*~ И лишь вечером, пряча озябшие руки в карманах, Гарри вновь подошел к дому. Поднялся по скрипучим ступенькам террасы — беззвучно, зная, куда наступать, — и бесшумно открыл незапертую заднюю дверь. Уютная маленькая кухонька, на которой, казалось, давно уже никого не было; белая дверь, ведущая в темный коридор, из которого двери открывались в обе стороны. Ступая тихо — не нарочно, а по привычке — Гарри прошел к одной из дверей и открыл ее. Кабинет, заставленный шкафами с книгами, с дубовым столом у окна, был пуст. Гарри в полутьме почти на ощупь подошел к столу и провел пальцем по пустой поверхности, стирая густой слой пыли. Покачал головой и вышел. Следующая дверь — просторная спальня с большой, идеально заправленной кроватью с балдахином. На комоде стояло множество фотографий в рамках. Гарри подошел к нему и безошибочно снял одну из них, прошептал «Люмос» и в свете появившегося огонька посмотрел на изображение — смеющийся зеленоглазый парень, прижавшийся к черноволосому мужчине с удивительно теплыми глазами. Он поставил фотографию на место и вышел. Я так хотел тебя спросить: Наверно, просто ветром быть И не давать себе забыть, Чем ты живешь? И чем полна твоя тетрадь… Тебя дожди учили ждать. И он не сможет опоздать — Кого ты ждешь… Из-под массивной двери пробивалась полоска света — тусклого, чуть рыжеватого. Под осторожной рукой дверь открылась, не скрипнув, и человек, сидящий у камина в большом кресле с высокой спинкой, даже не обернулся. Бесшумно ступая по мягкому ковру, Гарри подошел сзади к креслу и осторожно положил руки на плечи сидящего в нем человека. — Я вернулся, — сказал он чуть хрипло. Тонкие пальцы накрыли его руку, потянув ниже и прижав к груди. — Давно пора.
|